De Lo Que Nos Gusta Escribir

2008-03-09T01:43:00.001-03:00

En-donde-te-dejo-arte-cuando-me-enamoro Me-sacas-las-lengua-y-me-dices-chao Como-si-fuera-lo-mas-sencillo-para-ti Como-si-a-mi-tonta-y-ciega no-me-doliera-tu-ausencia. Cariño-te-extraño--.me-digo Vuelve-luego-que-ya-no-aguanto Se-me-revuelven-los-pelos Se-me-caen-las-uñas—si—no—estas. Necesito-tu-beso-tibio-en-mi-frente tu-mano-bajando-por—mi—pecho y-tu-en-mí.

Que pase el Miercoles

2008-02-27T20:49:00.005-03:00

Solía hacer largas caminatas por las calles de Recoleta, en ese tiempo dormía en la casa de una amiga de la universidad. Era extraño, porque yo nunca me he sentido cercana a las personas, me cuesta hacer amigos, pero a ella la sentía como la hermana que nunca tuve. Recuerdo aquella vez cuando las dos salimos llorando después de un discurso de poesía, nos quedamos paralizadas mirándonos las caras mojadas y terminamos riéndonos al ver nuestro propio reflejo en la cara de la otra, o tan solo por combinar lo salado con lo dulce. Ella fue mi entrada a la vida social, me presentó montones de personas que no hacían más que fumar y tomar café, gente amarga y de dientes negros, que no parecían decir nada en sus escritos, tan solo estéticas de cafés a los que visitaban concurridamente, bicicletas a la francesa antigua, en conclusión un montón de pajaritos que se pintaban cara de artista y que solo criticaban al compañero que tenían a su lado. No seguí acudiendo a las juntas y daba largos paseos con la perra de mi amiga por el Mercado de Santiago, como buscando algo que no se encuentra, algo que viene por ahí, pero que se escapa, que se oculta detrás del olor a fruta podrida, de la sonrisa de la gente o de la calle húmeda del Mercado.
No me gustaba pensar en mi futuro y menos en mi familia, en aquellos tiempos mi padre había enfermado, creo que un cáncer fue el motivo de su muerte, mucho había sufrido en su infancia, aunque no le faltaron momentos felices, pero ya no resistía más, la última vez que lo vi, su cuerpo estaba amarillo y mi madre decía que vomitaba comida con excrementos, sus tripas se encontraban dementes sin lograr mantenerse en la realidad, o como si cada una de éstas estuviera comprendiendo a su propia manera el mundo donde funcionan, mundo llamado sistema digestivo por lo racional, comprendiendo los grandes opuestos por igual: lo puro como impuro, lo sano como insano, lo bueno como malo, o viceversa, en fin al viejo le faltaba poco y cuando murió solo tuve el valor de hacer una llamadita para dar mi pésame.

Alegría Quebrantada

2008-02-27T02:10:00.003-03:00

Mi dentadura es como una poesía mal escrita
Como un hijo güacho al que da pena matar.
Un monton de huesos saliendo desde la carne
Que mi falta de amor ha pintado de surcos.

En las caviduras se esconde la culpa
Y reclama en un calambre de conciencia
No obstante, no es adobe mal consevido
Si no que la sonrisa me está destruida por dentro.

SERIDOSCOPIO

2007-12-12T00:53:00.000-03:00

Es mi poema predilecto de los mios, es un poema que me hace agitar el ego. Por eso lo puse acá, no me importan sus errores y que sea viejo, pues realmente adoro este poema.

Seridoscopio - Patricio Labarca G.

La imaginación, el pensar,
El sentir y la existencia
Se pueden grabar con esta maquina
Pero no en sonido digital
Ni en imagen de alta resolución
Sino que seridoscopio
Logra captar el formato del ser
Y así trabaja nítidamente su esencia

Ya que

Un dolor elegido en su infinita variedad
Guardado en seridoscopio está vivo en pureza
En cambio si ese mismo dolor lo describo
En un bello poema hasta quizás sublime
El resultado sería un reflejo inerte de sí mismo

Porque el arte es un medio artificial
Que está limitado a la mimesis
Con protagonismo en los sentidos
Casi lanzando al olvido el olfato

--A seridoscopio lo hemos querido recrear--

He dado origen a una búsqueda de su lenguaje
Pero he tropezado en la duda
Si lenguaje es una mera instauración humana
Y seridoscopio escapa a estas limitadas formas
Si es así me quedaría una sola opción de búsqueda
Desenredarme de la ética,
Incendiar el circo de los valores
Olvidar la ciencia y a toda herramienta
Borrarme los lenguajes humanos
Purgar todo signo social de mí,
Hasta que la palabra nihilismo
Sea una incoherencia de sonidos

Pero mientras…

seridoscopio soy tu espejo y la obra nuestro reflejo,
Que es artificial aunque engañe jugando a ser
Vivo en un prisma fascinado en su ficción
Generado por la humanidad a la que pertenezco
Con magnificas muletas que nos gobiernan
El consuelo universal no acepta traducción
Guerra santa para dictar el único idioma del alivio existencial
Premio Nóbel para el matemático que busca

Como quien busca dentro de una caja algo que antes no guardó

Las creaciones humanas se revelaron
Exigieron mudas un intercambio de rol
Donde mutaron de creadas a creadoras
El humano encantado aceptó fácil
Sedado en su orgullo de supuesto creador.
Pero el reflejo inerte sólo le da vida al vació
Que el filósofo moderno estudia y busca
Como quien busca dentro de una caja a la misma caja sin verla

El tiempo se desliza y luego olvidamos
Que el dolor no es el que sale en el libro
Que la matemática es una muleta fabricada por nosotros
Y el lenguaje es el corral para creer dominar lo incalculable

Seridoscopio te hemos olvidado
En un afán de manosearte impalpable

Intento sentirte
Pero ya estoy
Viéndote encerrado
En un ataúd de significados
Con un variado epitafio sinónimos
Mente, memoria, propio self, seridoscopio

Ixusos, El

2007-10-08T16:41:00.000-04:00

Ixusos

La boca de “Ixusos” me molesta, sobre todo cuando juega al ventrílocuo y por esa breve rendija de su boca se le trasluce una hilera de dientes arruinados por las caries que, a la vez, se parecen mucho a una cuadra de casas desmoronadas, bajo los hilos de plata que se alargan y acortan entre las palabras, como una saliva viscosa entre las encías hinchadas por un rojo sangrante.

Las palabras de Ixusos, son más bien algo parecido a una melodía, pero no cualquier melodía, son exactamente el sonido de Ixusos, que juega a los cánones y a las imitaciones, si es qué a esto se le puede llamar juego.
Por las mañanas, o no tan mañanas, él con una cucharita de té muy fría bromea, a veces, empalándome los dedos, pues así me despierta, avisándome que él ha despertado antes que yo, sin embargo, es aquí, que aun y por suerte todavía no se cual es la diferencia, entre Ixusos y mí.

Como la muerte, como la cocaína, como los orgasmos y como la música a veces bien sentida, es Ixusos, pues si no lo has besado jamás sabrás de lo que se trata. Quizás algún viejo griego me dirá que es la catarsis, pero Ixusos es más que eso, puesto que eso llamado catarsis sería sólo el flash y una foto estéril de este virtuoso demonio.
¿Seré más qué ese demonio, seré yo el fascista que ha endemoniado a ese ángel desesperado, seré yo más qué Ixusos, o seré yo el mismo Ixusos?

I was dreaming

2007-07-16T15:30:00.000-04:00

I was dreaming of the past.

And my heart was beating fast,

I began to lose control,

I didn't mean to hurt you,

I'm sorry that I mad you cry,

I didn't want to hurt you,

I'm just a jealous guy,

I was feeling insecure,

You night not love me any more,

I was shivering inside,

I was trying to catch your eyes,

Thought that you were trying to hide,

I was swallowing my pain,

I was swallowing my pain.

I didn't mean to hurt you,

I'm sorry that I mad you cry,

I didn't want to hurt you,

I'm just a jealous guy...

que tristeza, no?

Cada Ver ESQUIZOito

2007-07-13T23:36:00.000-04:00

Camila Azulada --Ahora es de noche y me empeño en recordar, sólo recordar, es como echarse el perfume de la abuela en esa foto de la quermés, y pensar que no está polvorienta, que no está arrugada ni tajada por los años, en esa foto donde entonces ella era feliz y no hablaba de su amor con ese aire de despecho que ahora lanza cuando llama "el hombre" al amor…

Patolabarca –Si una voz recita al afecto con timbre de un parlamento estéril. Es porque la vida ha hecho sonar una interminable grabación de espera telefónica, que en forma de golpe cae como una melodía estéril sobre un oído desesperado. Ni Penélope, ni Ana desean lo que es ahora, lo ayer esperado. Porque éste ha sufrido la polución de la historia, entonces el amor se ha convertido en “el hombre” y la mujer se ha convertido en piedra.

Camila Azulada – Un recuerdo puede quebrar una roca, rodarla hasta explotar, donde la espera es sólo una palabra desconocida, de esas que únicamente son escritas en cuentos ignorados, con protagonistas interpretando lo inexplorado, lo incomprensible en su límite. O quizás tan solo el recuerdo traerá el olvido, que dibujado en una foto tajada, enmarcará lo ayer gritado “el hombre” mientras la abuela, Ana, Penélope y las demás bailan voces de afecto, en la quermés y con el amor.

Eiueaaa

2007-05-29T21:58:00.000-04:00

Desgraciadamente evoca me resta claida en sonido, pero que se le va hacer, a caballo regalado no se le mira entremedio de las uñas. pff

Escuchen mi "no nuevo tema"

Y acá una pequeña melodia, de una ilusion nostalgica,,, OOO que hombre más triste, no!.

Nunca seré tan bueno como el ballet

2007-04-26T20:07:00.001-04:00

¿Es qué tú acaso no has visto a un cuerpo perdiéndose?
¿Nunca has sentido no querer lo futuro?

Me rindo, me desnudo la garganta hacia el Ballet
Que venga y me profane, con un agitar volátil
Cómo un jadeo de ahogos que apuñalan el lenguaje
Y que mi palpitar comience a acaparar la sangre
Hasta ser un nudo hablante que no respira,

Nunca seré tan bueno como el ballet

Porque soy torpe y amo la vida
Porque nunca he dejado de ser hombre
Porque le temo al significado
Porque nunca seré tan bueno como el ballet

....

Es un clasico!!

2007-03-26T23:28:00.000-04:00

Poema Express

Rápido, que yo ¡necesito tener un hijo!
Para heredarle todo mi odio político
Que he logrado acumular en años negros.
Rápido, que yo ¡quiero tener un hijo!
Inmortalizarme en él
Con la excusa de que siga las tradiciones.

Un beso

2007-03-26T23:00:00.000-04:00

A camila

Pero ese mismo beso
Sin tu boca, sin la mía
Sin yo ahogándome
Sin la acción
Sin los cuerpos
Sin el beso
Como un sentir sin conciencia
Ese sí es el beso
No hay bocas, no hay abrazos
Con un sabor sin paladar
No hay sensaciones ni gestos
Sólo está el beso sin su presencia.
Aquel beso que no toca la palabra.
Ese, es nuestro beso.

2007-02-17T03:41:00.000-03:00

Extrañamente los rusovich y rosovnas costruyen grandes palacios, sin dios, porque no les interesa alcanzar el cielo desde la tierra
sino hacerlo desender a la tierra.

WAU!!!

2007-01-04T04:49:00.000-03:00

EL, ETERNO DESPUES DE SU MUERTE

2006-12-18T23:19:00.000-03:00

Estatico se quedó
en forma de imagen viva que sombrea la mente de ella,
El despues de su muerte, joven
ella lo busca en los discursos de su madre,
en su imaginario de niña,
lo persigue en el cariño que se imagina haber recivido de él.
Hoy, ayer, lo busca perversa bajo las imagenes
Ella es mujer pero aun encerrada en el dia de la perdida,
vestida de niña en el lugar sagrado minutos antes
Va por la vida soñando haciendo montajes
en las arquitecturas de jovenes,
ella lo busca en, sobre, y bajo del mundo sentimental de su madre.
Dentro de los cajones del mueble viejo
él muerto hace años no descansa,
se quedó extraviado, en las reconstrucciones de si mismo
en la mente de ella.
El purgatorio es una fantasia redundante
El, el eternamente joven despues de su muerte,
como el icono del rock,
es reconstruido infinitamente,
Un laberinto, un lugar feliz donde atrapar a un amante
Desarmado y ensamblado como puzzle de bebe
como aquel amigo imaginario,
él,
amarrado está a un grillete,
que es la compañia que no le pudo brindar a ella,
él
imagen de eterno joven magico despues de su muerte,
ella triste por siempre,
recita una duda en el vinculo al pasado.
Pero es sólo un color, que se superpone,
en el lider revolucionario,
en el novio congruente.

Electra y un luto, ella.

Mi niña electra hoy es momento de romper la cadena del fantasma de tu padre y dejarlo ir, descansar ambos.

PORQUE LA VIDA NO SIEMPRE RIMA, Y ESTA ES UN ABSURDO; PARADOJICAMENTE UN POEMA PARA INTENTAR HACER RIMAR LA VIDA ALGUIEN.

Tema "Mi jazz a-lo-coltrane"

2006-11-23T03:31:00.000-03:00

Un tributo a coltrane, o mejor dicho un tema al estilo él.

Tema mio "PatricioLabarca" inspirado en la musica de Coltrane, está construido con un patron de saxofon redundante e improvisado, un piano histerico que golpea a destiempo, y una bateria que da ritmos que ambientan a estos anteriores, el bajo por su parte es simple y amortigua armonicamente.

Capitulo 7 De Rayuela (Julio Cortazar)

2006-11-18T03:28:00.000-03:00

Quizas lo más bello que he oido en mi vida.

Sin pulso

2006-11-17T20:13:00.000-03:00

Stenciles

Imagen de www.delacalle.cl

Un lindo tema mio, compuesto bajos los efectos de "Subtractor-Polyphonic-Synthesizer"
:)

I m a g e n

2006-11-11T00:25:00.000-03:00

Vamos tan rápido
que no alcanzamos a"ver".

La tierra, el mundo, la conciencia,
no son solidas, no son estables,
siempre cambian.
Entonces lo cambiante
puede conocer lo cambiante,
lo complejo
conoce lo complejo,
solo lo vivo
conoce lo vivo,
lo muerto, lo muerto.

- Contra la Abulia visual, la pereza de los sentidos -

Azulada

106

2006-11-10T21:58:00.000-03:00

Johnny Temple:

Between midnight and dawn, baby we may ever have to
part,

But there's one thing about it, baby, please remenber I've
always been your heart.

The Yas Yas Girl:

Well it's blues in my house, from the roof to the ground,
And it's blues everywhere since my good man left town.
Blues in my meal-box cause I cain't get no mail,
Says blues in my bread-box `cause my bread got stale.
Blues in my meal-barrel and there's blues upon my shelf
And there's blues in my bed, ´cause I'm sleeping' by myself

Blues también para el blog...suena, suena, suena

Ta muy fome el blog!!

2006-11-06T05:04:00.000-03:00

Como está muy fome mi blog le voy hacer terapia de shock!! aki va un tema compuesto por mí, variando un poco lo que es la literatura.

Presione play y oirá el temita de "Patolabarca"

5:43 A.M

2006-10-14T05:05:00.000-04:00

Odio las ideas Redondas
Odio aquello que no apunta
porque carece de puntas
los circulos no apuntan
son sólo puntas juntas
que una forma circundan.

Odio las ideas redondas
ya que son puntas juntas
vertices moldeados
que ya no apuntan

Amo las ideas primitivas
Cuadradas binareas
Que usted me dirá
Pero Si todos hablan de esas ideas
Son ordinarias

Pero A mí me gustan
Son Drasticas

en ellas el sarcasmo
no se puede leer
Ya que se entiende
solo el topico

esas ideas
Donde Lo utopico
Es lo más cuerdo y logico.

Manual del buen escritor

2006-10-12T00:14:00.000-04:00

Primero que todo
Debes enloquecer mujeres,
Coger mujeres
Escribir unos cuantos poemas
Quizás de amor
Pero más grandes que tu amor,
El amor a ti mismo
No serán.
Miembro activo
De la Federación Neruda
Lucharás
Por mantener viva
La poesía melosa,
Esa resbalosa
Con pipa
Y gorro de marinero.
Poesía digna de un Nóbel
Símbolo de prostitución
Y estrellas.
Estrellas que adoraste
Como el gordito
A la fama
Y teñiste de rojo
Llenándote la panza.
Vamos
El círculo te espera
No dudes
Se como él
Llénate los bolsillos
Y arrepiéntete después.

Por: Camila Azulada
Bukowsky Vive!

Afiches de Lo Viantage a Lo kitsh

2006-10-11T17:47:00.000-04:00

Imagenes de aquellos tiempos donde sucedian cosas.

Imagenes De: www.arte.go.it

Un ZooM a la Carta, Mesero!

2006-10-06T23:49:00.001-04:00

Escribo para mi misma y ni de eso estoy segura.
Durante mucho tiempo fueron tan sólo paginas sueltas perdidas por ahí, que leía y releía, corregía o perdía, convenciéndome de que no tenía tiempo. Los fantasmas me leían, son los únicos que tienen tiempo porque están fuera del tiempo, como dice alguien por ahí…aunque les digo con firmeza que ya muchos nos desenredamos del tiempo, ya muchos nos tiramos de piquero en las palabras,a nadar de cabeza y de pubis en el lenguaje, sin sujetarnos a las severas reglas y cánones del Arte, intentamos burlarlas por medio de alocados wichispirichis, lerosleros y muecas coitidianas del salvaje común que enriquecen lo maravilloso del todo que comprenden las palabras.
Firma Camila Azulada

Piante`s

2006-10-06T23:06:00.000-04:00

Amor Piante

Nos teñimos de blanco a sangre

Desnudos nos asesinamos

Crimen de rebentar

al rosal, nada de florecer

tú "Lo Piante" nos olvidas

como a una mancha bajo la alfombra

Y me siento formalmente triste

como tuberculo añejo olvidado al sol

Leo, Hablo y me sabe mi boca a tu bocaCon sabor a té amargo "sequias del paladar"

Ahora el tiempo es b

ya que he adquirido racionalizacion del sexo

como bebe en estadío del espejo

Piante Amore

Piante Amor

Me tiñes de blanco a sangre
Desnuda te he asesinado
aunque lo que yo llamo crimen
para ti sólo es la poda del rosal

a ti víctima
No te importo y me olvidas
como a un mancha bajo la alfombra
y me siento ridiculamente triste
como tuberculo añejo olvidado al sol

Digo, y me pena el sabor a te amargo de tu boca.

Ahora mis dias son un espasmo del frío
un pie descalzo sobre la baldosa
ya que he adiquirido extraño miedo al sexo
como el temor del gato al espejo

piante amor de ti me enamoré, piante amor ya te asesiné

Ambos por: Patricio Labarca

Poema "SI"

2006-10-05T23:17:00.000-04:00

Poesia ultra realista, de la que molesta

Tu boca helada

abierta y ahogada

se le arrancan pequeños gemidos

Estas en posicion cuadrupeda

tus nalgas aplauden en mi pubis

nuestro acto

Tus pechos en un va y ven

Los primates follando son salvajes

Nosotros aun más

Miro tu sacro y más arriba

la espalda se arquéa de placer

En mi mente se fricciona la ansiedad

Estatica nutre el deseo

Mis manos desgarran tus caderas

hacia mí, en una dinamica

de contracion y reposo.

Un mordisco a matar la conciencia

Destruir nuestra esencia hasta,
Explotar...

No es que yo sea valiente...
Dedicado al poeta cobarde;

Si la metafora es una perverción que oculta el imago sexual

Entonces perverso poliforme El Poeta...

Y si toda estetica del arte moderno proviene de lo psicotico

Yo seré ese limitrofe.

Todo lo anterior por: Patricio Labarca

Un poeta relacionado al tema

http://akurtz.blogspot.com/2006/05/bruno-vidal-chile-1957en-un-pequeo.html

Yo no Poeta

2006-10-04T00:54:00.000-04:00

Poema 3-d (Horizontal, Vertical & Dialogo)

Es que ya no siento eso del gusto por desenrredar la poesia,¿será que ando con olor a significado y que la dialectica huye de mí?

Nunca he soñado con enamorar a putas
Gritando mis versos predilectos
en un prostibulo de pelicula francesa
Con el tufo de filosofo pisquero.

********************
Nicanor.-(escribe)
Ella.- (sólo se rie)
Nicanor.- "LOs poetas Bajaron del olimpo"
Yo.- sólo he visto poetas encaramandose al olimpo...

Por: PatricioLabarca

Un cuento para un hermoso sueño

2006-10-03T23:54:00.001-04:00

Martín Flores periodista del diario oficial de Santiago de Chile, cubre noticias relacionadas con la vida de los políticos del país y lo relacionados a esto. El es uno más de los que sabe nuestro secreto, y a la vez un secuaz de nuestro movimiento revolucionario. Hace tres o cuatro días a Martín Flores le tocó cubrir la noticia de la muerte o suicidio del Coronel Manuel Santibáñez, que en su vida fue uno de los pocos uniformados, amigos del partido comunista. La noticia se podía leer en el diario, ésta decía algo así, ...Un extraño suicidio cometió el coronel Manuel Santibáñez, luego de efectuarse cortes en sus muñecas, tocó su antiguo piano, en este quedaron marcadas las manchas de sangre en los blancos marfiles de las teclas, luego de esto, se ahorco colgado de una soga a la lámpara del living de su casa.

-- Tan extraño como el ritual pre-mortem fue el paisaje que quedó después de su suicidio, pues en el living de su casa se podía ver a este hombre ahorcado, un piano manchado con sangre; que es, como si este mismo hombre fuese dicho objeto, y la sangre lo que no pudo ser...

-- En la mesa de centro una joven sentada llorando sórdidamente sobre ésta. Y ese cuadro es a la vez, lo que a ella mismo le sucede por dentro...

--Vale decir, para entender todo este erredo de desplazamientos, que esa joven es la hija del Coronel, la cual declaró que a su padre lo había superado la impotencia, a causa de este sistema, y él le había dado un golpe poético a éste con su muerte. Sin embargo, ella comparó la muerte de su padre con la que fue en vida su autora predilecta "Violeta Parra".

--Una extraña declaración dio un funcionario del servicio medico legal, éste dijo, cuando llegó el cuerpo del coronel, sangró levemente una de sus muñecas, aclaró a la vez que esto era peculiar en un hombre muerto y si más encima que estas heridas habían sido efectuadas antes de falleser; agregó que sólo una herida puede seguir sangrando si ésta es efectuada después de que el cuerpo haya peresido, no obstante, aseguró que cuando el Coronel Santibáñez llegó al chuequeo, ya se encontraba muerto.

--Yo desde la tranquilidad y el poder que me da mi escritorio como periodista, escribo este texto y declaro en un tono individual que mi compañero Ex Coronel Santibáñez se dejó llevar mucho por lo delirante que somos nosotros los izquierdistas. Mi afán no es criticarlo por ser pretencioso, ya que creo que en esto no hay desmerito, sin embargo, riesgos como este pueden hacer que nuestra revolución clandestina sea descubierta.Martín Flores "El narrador periodista" y a la vez el agente principal en el mundo exterior junto al Coronel Santibáñez, ambos llegaron luego de tres días a nuestro escondite bajo el cementerio general de Santiago de Chile. La muerte del Coronel fue simulada completamente con éxito, y tanto el personal como los compañeros de acción en la amorgue, cumplieron su tarea pulcramente. Gracias a esto, hoy le damos la bienvenida a nuestro amigo Manuel, e invitamos a continuar con el sueño de revolución, desde este subterráneo del cementerio. Hoy celebramos la llegada de un amigo, bailamos en lo oscuro de este lugar, y lloramos sonrientes con la ilusión de que esta fiesta de poesía y progreso pueda salir de esta tumba en la cual perese, y algun día emanar con fuerza hacia el mundo subterráneo e impregnar la vida exterior.

Patricio Labarca

Cuento extraido de un sueño propio, en el cual yo era dicho periodista; agregandole despierto el ultimo parrafo.