sábado, octubre 14, 2006

5:43 A.M


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Odio las ideas Redondas
Odio aquello que no apunta
porque carece de puntas
los circulos no apuntan
son sólo puntas juntas
que una forma circundan.

Odio las ideas redondas
ya que son puntas juntas
vertices moldeados
que ya no apuntan

Amo las ideas primitivas
Cuadradas binareas
Que usted me dirá
Pero Si todos hablan de esas ideas
Son ordinarias

Pero A mí me gustan
Son Drasticas

en ellas el sarcasmo
no se puede leer
Ya que se entiende
solo el topico

esas ideas
Donde Lo utopico
Es lo más cuerdo y logico.

jueves, octubre 12, 2006

Manual del buen escritor

Primero que todo
Debes enloquecer mujeres,
Coger mujeres
Escribir unos cuantos poemas
Quizás de amor
Pero más grandes que tu amor,
El amor a ti mismo
No serán.
Miembro activo
De la Federación Neruda
Lucharás
Por mantener viva
La poesía melosa,
Esa resbalosa
Con pipa
Y gorro de marinero.
Poesía digna de un Nóbel
Símbolo de prostitución
Y estrellas.
Estrellas que adoraste
Como el gordito
A la fama
Y teñiste de rojo
Llenándote la panza.
Vamos
El círculo te espera
No dudes
Se como él
Llénate los bolsillos
Y arrepiéntete después.

Por: Camila Azulada
Bukowsky Vive!

miércoles, octubre 11, 2006

Afiches de Lo Viantage a Lo kitsh

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Imagenes de aquellos tiempos donde sucedian cosas.

Imagenes De: www.arte.go.it

viernes, octubre 06, 2006

Un ZooM a la Carta, Mesero!

Escribo para mi misma y ni de eso estoy segura.Añadir imagen
Durante mucho tiempo fueron tan sólo paginas sueltas perdidas por ahí, que leía y releía, corregía o perdía, convenciéndome de que no tenía tiempo. Los fantasmas me leían, son los únicos que tienen tiempo porque están fuera del tiempo, como dice alguien por ahí…aunque les digo con firmeza que ya muchos nos desenredamos del tiempo, ya muchos nos tiramos de piquero en las palabras,a nadar de cabeza y de pubis en el lenguaje, sin sujetarnos a las severas reglas y cánones del Arte, intentamos burlarlas por medio de alocados wichispirichis, lerosleros y muecas coitidianas del salvaje común que enriquecen lo maravilloso del todo que comprenden las palabras.
Firma Camila Azulada






Piante`s

Añadir imagenAmor Piante

Nos teñimos de blanco a sangre
Desnudos nos asesinamos
Crimen de rebentar
al rosal, nada de florecer

tú "Lo Piante" nos olvidas
como a una mancha bajo la alfombra
Y me siento formalmente triste
como tuberculo añejo olvidado al sol

Leo, Hablo y me sabe mi boca a tu bocaCon sabor a té amargo "sequias del paladar"

Ahora el tiempo es b
ya que he adquirido racionalizacion del sexo
como bebe en estadío del espejo
Piante Amore

Piante Amor

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Me tiñes de blanco a sangre
Desnuda te he asesinado
aunque lo que yo llamo crimen
para ti sólo es la poda del rosal

a ti víctima
No te importo y me olvidas
como a un mancha bajo la alfombra
y me siento ridiculamente triste
como tuberculo añejo olvidado al sol

Digo, y me pena el sabor a te amargo de tu boca.

Ahora mis dias son un espasmo del frío
un pie descalzo sobre la baldosa
ya que he adiquirido extraño miedo al sexo
como el temor del gato al espejo

piante amor de ti me enamoré, piante amor ya te asesiné

Ambos por: Patricio Labarca

jueves, octubre 05, 2006

Poema "SI"

Poesia ultra realista, de la que molesta
Añadir imagenTu boca helada
abierta y ahogada
se le arrancan pequeños gemidos
Estas en posicion cuadrupeda
tus nalgas aplauden en mi pubis
nuestro acto
Tus pechos en un va y ven
Los primates follando son salvajes
Nosotros aun más
Miro tu sacro y más arriba
la espalda se arquéa de placer
En mi mente se fricciona la ansiedad
Estatica nutre el deseo
Mis manos desgarran tus caderas
hacia mí, en una dinamica
de contracion y reposo.
Un mordisco a matar la conciencia
Destruir nuestra esencia hasta,
Explotar...

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No es que yo sea valiente...
Dedicado al poeta cobarde;

Si la metafora es una perverción que oculta el imago sexual

Entonces perverso poliforme El Poeta...

Y si toda estetica del arte moderno proviene de lo psicotico

Yo seré ese limitrofe.

Todo lo anterior por: Patricio Labarca

Un poeta relacionado al tema

http://akurtz.blogspot.com/2006/05/bruno-vidal-chile-1957en-un-pequeo.html

miércoles, octubre 04, 2006

Yo no Poeta

Poema 3-d (Horizontal, Vertical & Dialogo)

Es que ya no siento eso del gusto por desenrredar la poesia,¿será que ando con olor a significado y que la dialectica huye de mí?

Nunca he soñado con enamorar a putas
Gritando mis versos predilectos
en un prostibulo de pelicula francesa
Con el tufo de filosofo pisquero.

******************** Añadir imagen
Nicanor.-(escribe)
Ella.- (sólo se rie)
Nicanor.- "LOs poetas Bajaron del olimpo"
Yo.- sólo he visto poetas encaramandose al olimpo...

Por: PatricioLabarca

martes, octubre 03, 2006

Un cuento para un hermoso sueño

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Martín Flores periodista del diario oficial de Santiago de Chile, cubre noticias relacionadas con la vida de los políticos del país y lo relacionados a esto. El es uno más de los que sabe nuestro secreto, y a la vez un secuaz de nuestro movimiento revolucionario. Hace tres o cuatro días a Martín Flores le tocó cubrir la noticia de la muerte o suicidio del Coronel Manuel Santibáñez, que en su vida fue uno de los pocos uniformados, amigos del partido comunista. La noticia se podía leer en el diario, ésta decía algo así, ...Un extraño suicidio cometió el coronel Manuel Santibáñez, luego de efectuarse cortes en sus muñecas, tocó su antiguo piano, en este quedaron marcadas las manchas de sangre en los blancos marfiles de las teclas, luego de esto, se ahorco colgado de una soga a la lámpara del living de su casa.


-- Tan extraño como el ritual pre-mortem fue el paisaje que quedó después de su suicidio, pues en el living de su casa se podía ver a este hombre ahorcado, un piano manchado con sangre; que es, como si este mismo hombre fuese dicho objeto, y la sangre lo que no pudo ser...


-- En la mesa de centro una joven sentada llorando sórdidamente sobre ésta. Y ese cuadro es a la vez, lo que a ella mismo le sucede por dentro...


--Vale decir, para entender todo este erredo de desplazamientos, que esa joven es la hija del Coronel, la cual declaró que a su padre lo había superado la impotencia, a causa de este sistema, y él le había dado un golpe poético a éste con su muerte. Sin embargo, ella comparó la muerte de su padre con la que fue en vida su autora predilecta "Violeta Parra".

--Una extraña declaración dio un funcionario del servicio medico legal, éste dijo, cuando llegó el cuerpo del coronel, sangró levemente una de sus muñecas, aclaró a la vez que esto era peculiar en un hombre muerto y si más encima que estas heridas habían sido efectuadas antes de falleser; agregó que sólo una herida puede seguir sangrando si ésta es efectuada después de que el cuerpo haya peresido, no obstante, aseguró que cuando el Coronel Santibáñez llegó al chuequeo, ya se encontraba muerto.


--Yo desde la tranquilidad y el poder que me da mi escritorio como periodista, escribo este texto y declaro en un tono individual que mi compañero Ex Coronel Santibáñez se dejó llevar mucho por lo delirante que somos nosotros los izquierdistas. Mi afán no es criticarlo por ser pretencioso, ya que creo que en esto no hay desmerito, sin embargo, riesgos como este pueden hacer que nuestra revolución clandestina sea descubierta.Martín Flores "El narrador periodista" y a la vez el agente principal en el mundo exterior junto al Coronel Santibáñez, ambos llegaron luego de tres días a nuestro escondite bajo el cementerio general de Santiago de Chile. La muerte del Coronel fue simulada completamente con éxito, y tanto el personal como los compañeros de acción en la amorgue, cumplieron su tarea pulcramente. Gracias a esto, hoy le damos la bienvenida a nuestro amigo Manuel, e invitamos a continuar con el sueño de revolución, desde este subterráneo del cementerio. Hoy celebramos la llegada de un amigo, bailamos en lo oscuro de este lugar, y lloramos sonrientes con la ilusión de que esta fiesta de poesía y progreso pueda salir de esta tumba en la cual perese, y algun día emanar con fuerza hacia el mundo subterráneo e impregnar la vida exterior.


Patricio Labarca


Cuento extraido de un sueño propio, en el cual yo era dicho periodista; agregandole despierto el ultimo parrafo.