En-donde-te-dejo-arte-cuando-me-enamoro Me-sacas-las-lengua-y-me-dices-chao Como-si-fuera-lo-mas-sencillo-para-ti Como-si-a-mi-tonta-y-ciega no-me-doliera-tu-ausencia. Cariño-te-extraño--.me-digo Vuelve-luego-que-ya-no-aguanto Se-me-revuelven-los-pelos Se-me-caen-las-uñas—si—no—estas. Necesito-tu-beso-tibio-en-mi-frente tu-mano-bajando-por—mi—pecho y-tu-en-mí.

Que pase el Miercoles

Solía hacer largas caminatas por las calles de Recoleta, en ese tiempo dormía en la casa de una amiga de la universidad. Era extraño, porque yo nunca me he sentido cercana a las personas, me cuesta hacer amigos, pero a ella la sentía como la hermana que nunca tuve. Recuerdo aquella vez cuando las dos salimos llorando después de un discurso de poesía, nos quedamos paralizadas mirándonos las caras mojadas y terminamos riéndonos al ver nuestro propio reflejo en la cara de la otra, o tan solo por combinar lo salado con lo dulce. Ella fue mi entrada a la vida social, me presentó montones de personas que no hacían más que fumar y tomar café, gente amarga y de dientes negros, que no parecían decir nada en sus escritos, tan solo estéticas de cafés a los que visitaban concurridamente, bicicletas a la francesa antigua, en conclusión un montón de pajaritos que se pintaban cara de artista y que solo criticaban al compañero que tenían a su lado. No seguí acudiendo a las juntas y daba largos paseos con la perra de mi amiga por el Mercado de Santiago, como buscando algo que no se encuentra, algo que viene por ahí, pero que se escapa, que se oculta detrás del olor a fruta podrida, de la sonrisa de la gente o de la calle húmeda del Mercado.
No me gustaba pensar en mi futuro y menos en mi familia, en aquellos tiempos mi padre había enfermado, creo que un cáncer fue el motivo de su muerte, mucho había sufrido en su infancia, aunque no le faltaron momentos felices, pero ya no resistía más, la última vez que lo vi, su cuerpo estaba amarillo y mi madre decía que vomitaba comida con excrementos, sus tripas se encontraban dementes sin lograr mantenerse en la realidad, o como si cada una de éstas estuviera comprendiendo a su propia manera el mundo donde funcionan, mundo llamado sistema digestivo por lo racional, comprendiendo los grandes opuestos por igual: lo puro como impuro, lo sano como insano, lo bueno como malo, o viceversa, en fin al viejo le faltaba poco y cuando murió solo tuve el valor de hacer una llamadita para dar mi pésame.

Alegría Quebrantada

Mi dentadura es como una poesía mal escrita
Como un hijo güacho al que da pena matar.
Un monton de huesos saliendo desde la carne
Que mi falta de amor ha pintado de surcos.

En las caviduras se esconde la culpa
Y reclama en un calambre de conciencia
No obstante, no es adobe mal consevido
Si no que la sonrisa me está destruida por dentro.

SERIDOSCOPIO

Es mi poema predilecto de los mios, es un poema que me hace agitar el ego. Por eso lo puse acá, no me importan sus errores y que sea viejo, pues realmente adoro este poema.

Seridoscopio - Patricio Labarca G.

La imaginación, el pensar,
El sentir y la existencia
Se pueden grabar con esta maquina
Pero no en sonido digital
Ni en imagen de alta resolución
Sino que seridoscopio
Logra captar el formato del ser
Y así trabaja nítidamente su esencia

Ya que

Un dolor elegido en su infinita variedad
Guardado en seridoscopio está vivo en pureza
En cambio si ese mismo dolor lo describo
En un bello poema hasta quizás sublime
El resultado sería un reflejo inerte de sí mismo

Porque el arte es un medio artificial
Que está limitado a la mimesis
Con protagonismo en los sentidos
Casi lanzando al olvido el olfato

--A seridoscopio lo hemos querido recrear--

He dado origen a una búsqueda de su lenguaje
Pero he tropezado en la duda
Si lenguaje es una mera instauración humana
Y seridoscopio escapa a estas limitadas formas
Si es así me quedaría una sola opción de búsqueda
Desenredarme de la ética,
Incendiar el circo de los valores
Olvidar la ciencia y a toda herramienta
Borrarme los lenguajes humanos
Purgar todo signo social de mí,
Hasta que la palabra nihilismo
Sea una incoherencia de sonidos

Pero mientras…

seridoscopio soy tu espejo y la obra nuestro reflejo,
Que es artificial aunque engañe jugando a ser
Vivo en un prisma fascinado en su ficción
Generado por la humanidad a la que pertenezco
Con magnificas muletas que nos gobiernan
El consuelo universal no acepta traducción
Guerra santa para dictar el único idioma del alivio existencial
Premio Nóbel para el matemático que busca

Como quien busca dentro de una caja algo que antes no guardó

Las creaciones humanas se revelaron
Exigieron mudas un intercambio de rol
Donde mutaron de creadas a creadoras
El humano encantado aceptó fácil
Sedado en su orgullo de supuesto creador.
Pero el reflejo inerte sólo le da vida al vació
Que el filósofo moderno estudia y busca
Como quien busca dentro de una caja a la misma caja sin verla

El tiempo se desliza y luego olvidamos
Que el dolor no es el que sale en el libro
Que la matemática es una muleta fabricada por nosotros
Y el lenguaje es el corral para creer dominar lo incalculable

Seridoscopio te hemos olvidado
En un afán de manosearte impalpable

Intento sentirte
Pero ya estoy
Viéndote encerrado
En un ataúd de significados
Con un variado epitafio sinónimos
Mente, memoria, propio self, seridoscopio

Ixusos, El

Ixusos


La boca de “Ixusos” me molesta, sobre todo cuando juega al ventrílocuo y por esa breve rendija de su boca se le trasluce una hilera de dientes arruinados por las caries que, a la vez, se parecen mucho a una cuadra de casas desmoronadas, bajo los hilos de plata que se alargan y acortan entre las palabras, como una saliva viscosa entre las encías hinchadas por un rojo sangrante.


Las palabras de Ixusos, son más bien algo parecido a una melodía, pero no cualquier melodía, son exactamente el sonido de Ixusos, que juega a los cánones y a las imitaciones, si es qué a esto se le puede llamar juego.
Por las mañanas, o no tan mañanas, él con una cucharita de té muy fría bromea, a veces, empalándome los dedos, pues así me despierta, avisándome que él ha despertado antes que yo, sin embargo, es aquí, que aun y por suerte todavía no se cual es la diferencia, entre Ixusos y mí.

Como la muerte, como la cocaína, como los orgasmos y como la música a veces bien sentida, es Ixusos, pues si no lo has besado jamás sabrás de lo que se trata. Quizás algún viejo griego me dirá que es la catarsis, pero Ixusos es más que eso, puesto que eso llamado catarsis sería sólo el flash y una foto estéril de este virtuoso demonio.
¿Seré más qué ese demonio, seré yo el fascista que ha endemoniado a ese ángel desesperado, seré yo más qué Ixusos, o seré yo el mismo Ixusos?

I was dreaming

I was dreaming of the past.

And my heart was beating fast,

I began to lose control,

I began to lose control,

I didn't mean to hurt you,

I'm sorry that I mad you cry,

I didn't want to hurt you,

I'm just a jealous guy,

I was feeling insecure,

You night not love me any more,

I was shivering inside,

I was shivering inside,

I was trying to catch your eyes,

Thought that you were trying to hide,

I was swallowing my pain,

I was swallowing my pain.

I didn't mean to hurt you,

I'm sorry that I mad you cry,

I didn't want to hurt you,

I'm just a jealous guy...

que tristeza, no?

Cada Ver ESQUIZOito

Camila Azulada --Ahora es de noche y me empeño en recordar, sólo recordar, es como echarse el perfume de la abuela en esa foto de la quermés, y pensar que no está polvorienta, que no está arrugada ni tajada por los años, en esa foto donde entonces ella era feliz y no hablaba de su amor con ese aire de despecho que ahora lanza cuando llama "el hombre" al amor…

Patolabarca –Si una voz recita al afecto con timbre de un parlamento estéril. Es porque la vida ha hecho sonar una interminable grabación de espera telefónica, que en forma de golpe cae como una melodía estéril sobre un oído desesperado. Ni Penélope, ni Ana desean lo que es ahora, lo ayer esperado. Porque éste ha sufrido la polución de la historia, entonces el amor se ha convertido en “el hombre” y la mujer se ha convertido en piedra.

Camila Azulada – Un recuerdo puede quebrar una roca, rodarla hasta explotar, donde la espera es sólo una palabra desconocida, de esas que únicamente son escritas en cuentos ignorados, con protagonistas interpretando lo inexplorado, lo incomprensible en su límite. O quizás tan solo el recuerdo traerá el olvido, que dibujado en una foto tajada, enmarcará lo ayer gritado “el hombre” mientras la abuela, Ana, Penélope y las demás bailan voces de afecto, en la quermés y con el amor.

Eiueaaa

Desgraciadamente evoca me resta claida en sonido, pero que se le va hacer, a caballo regalado no se le mira entremedio de las uñas. pff

Escuchen mi "no nuevo tema"



Y acá una pequeña melodia, de una ilusion nostalgica,,, OOO que hombre más triste, no!.